« Mais qui viendra éteindre la lumière une dernière fois ?
Je ne partirai pas d’ici. Je préfère encore le noir, deux
bûches dans l’âtre et cette chaleur qui remontera
lentement, prendra mes paumes tendues, mes pieds
posés sur le plancher, mon visage, ce vieux visage mal
éclairé. Tu sais le feu… Je n’ai plus rien à lire. Y a-t-il
encore des bûches, combien ? Du petit bois ? Et si tu allais
voir ? La nuit n’est pas encore arrivée. Je t’en prie, couvre-
toi, il y a du vent. Regarde, l’arbre plié d’un coup. Vas-y
maintenant, s’il te plaît.
Je ne partirai pas d’ici. Non.
Tu entends, Michael, je ne partirai pas d’ici. »
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